Um texto um tanto obscuro, com cerca de 2.000 anos, tem sido meu improvável professor e guia nos últimos anos, e minha estrela do norte nos últimos meses, já que muitos de nós sentimos como se estivéssemos nos afogando em um oceano de tristeza e desamparo.
Enterrada nas profundezas da Mishná, um compêndio jurídico judaico de cerca do século III, está uma prática antiga que reflete uma profunda compreensão da psique e do espírito humanos: quando seu coração está partido, quando o espectro da morte visita sua família, quando você se sente perdido e sozinho e inclinado a recuar, você aparece. Você confia sua dor à comunidade.
O texto, Middot 2:2, descreve um ritual de peregrinação da época do Segundo Templo. Várias vezes por ano, centenas de milhares de judeus ascendiam a Jerusalém, o centro da vida religiosa e política judaica. Eles subiam os degraus do Monte do Templo e entravam em sua enorme praça, virando em massa para a direita, circulando no sentido anti-horário.
Enquanto isso, os de coração partido, os enlutados (e aqui eu incluiria também os solitários e os doentes), faziam a mesma caminhada ritual, mas viravam para a esquerda e circulavam na direção oposta: cada passo contra a corrente.
E cada pessoa que encontrou alguém com dor olhava nos olhos deles e perguntava: “O que aconteceu com você? Por que seu coração dói?
“Meu pai morreu”, alguém poderia dizer. “Há tantas coisas que nunca consegui dizer a ele.” Ou talvez: “Meu parceiro foi embora. Fui completamente pego de surpresa.” Ou: “Meu filho está doente. Estamos aguardando os resultados dos testes.”
Aqueles que andavam pela direita ofereciam uma bênção: “Que o Santo te console”, diziam. “Você não está sozinho.” E então eles continuariam andando até que a próxima pessoa se aproximasse.
Esta sabedoria atemporal fala sobre o que significa ser humano em um mundo de dor. Este ano, você trilha o caminho dos angustiados. Talvez no próximo ano, seja eu. Eu seguro seu coração partido sabendo que um dia você segurará o meu.
Li neste texto muitas lições profundas, duas particularmente pertinentes no nosso tempo, quando tantos de nós sentimos que estamos quebrando. Primeiro, não pegue seu coração partido e vá para casa. Não se isole. Dê um passo em direção àqueles que você sabe que irão abraçá-lo com ternura.
E nos seus dias bons – os dias em que você consegue respirar – apareça também. Porque o próprio facto de ver aqueles que caminham contra a corrente, pessoas que mal conseguem aguentar-se, e pedir, com o coração aberto: “Fale-me da sua dor”, pode ser a afirmação mais profunda da nossa humanidade, mesmo em condições terrivelmente desumanas. vezes.
É uma expressão de amor e de responsabilidade sagrada voltar-se para outra pessoa no seu momento de mais profunda angústia e dizer: “A sua tristeza pode assustar-me, pode perturbar-me. Mas não vou abandonar você. Eu enfrentarei sua dor com amor implacável.”
Não podemos consertar magicamente os corações partidos uns dos outros. Mas podemos encontrar-nos nos momentos mais vulneráveis e envolver-nos num círculo de cuidado. Podemos humildemente prometer um ao outro: “Não posso acabar com sua dor, mas posso prometer que você não terá que aguentar isso sozinho”.
Aparecer um para o outro não requer gestos heróicos. Significa treinar-nos para nos aproximarmos, mesmo quando o nosso instinto nos diz para nos afastarmos. Significa pegar o telefone e ligar para nosso amigo ou colega que está sofrendo. Significa ir ao funeral e à casa do luto. Significa também ir ao casamento e ao jantar de aniversário. Alcance sua força, dê um passo à frente em sua vulnerabilidade. Errar pelo lado da presença.
Pequenos gestos ternos recordam-nos que não estamos desamparados, mesmo diante do grave sofrimento humano. Mantemos a capacidade, mesmo na escuridão da noite, de encontrar o caminho uns para os outros. Precisamos disso, especialmente agora.
Há outra lição importante deste texto antigo. Os humanos tendem naturalmente para o conhecido. Nossas tribos podem nos elevar, ordenar nossas vidas, dar-lhes significado e propósito, direção e orgulho. Mas o instinto tribal também pode ser perigoso. Quanto mais nos identificarmos com a nossa tribo, maior será a probabilidade de rejeitarmos ou mesmo sentirmos hostilidade em relação aos que estão fora dela.
Uma das grandes vítimas do tribalismo é a curiosidade. E quando não estamos mais curiosos, quando não tentamos imaginar ou compreender o que outra pessoa está pensando ou sentindo ou de onde vem sua dor, nossos corações começam a se estreitar. Tornamo-nos menos compassivos e mais arraigados em nossas próprias visões de mundo.
O trauma exacerba essa tendência. Reforça o instinto de nos afastarmos uns dos outros, em vez de nos tornarmos ainda mais vulneráveis.
Aqui está a segunda lição desse texto antigo. Na peregrinação, aqueles que entram no círculo sagrado e viram à esquerda quando quase todos os outros viram à direita estão de luto ou indispostos. Mas o texto afirma que há outro que se vira à esquerda: a pessoa condenada ao ostracismo – em hebraico, o menudeh.
O ostracismo era uma punição usada com moderação nos tempos antigos. Aplicava-se apenas a pessoas que se acreditava terem causado danos graves ao tecido social da comunidade. Os condenados ao ostracismo foram essencialmente excomungados temporariamente. Eles tiveram que se distanciar de seus colegas e entes queridos, não foram contados em um quórum de oração e foram proibidos de participar da maioria das interações sociais. E, incrivelmente, eles também entraram no espaço sagrado, onde também foram questionados: “Diga-me, o que aconteceu com você? Qual é a sua história?” E eles também foram abençoados.
Isso é de tirar o fôlego. Os antigos rabinos pedem-nos que imaginemos uma sociedade em que nenhuma pessoa seja descartável. Mesmo aqueles que nos magoaram, mesmo aqueles com opiniões contrárias às nossas, devem ser vistos na sua humanidade e tratados com curiosidade e cuidado.
Precisamos desesperadamente de uma religação espiritual em nosso tempo. Imagine uma sociedade na qual aprendemos a ver uns aos outros em nossa dor, a perguntar uns aos outros: “O que aconteceu com você?” Imagine que ouvimos as histórias uns dos outros, dizemos amém à dor uns dos outros e até oramos pela cura uns dos outros. . Chamo isso de efeito amém: encontros sinceros e ternos que nos ajudam a criar novos caminhos espirituais e neurais, lembrando-nos que nossas vidas e nossos destinos estão entrelaçados. Porque, em última análise, é somente encontrando o caminho um para o outro que começaremos a nos curar.
Sharon Brous é a fundadora e rabina sênior de Ikar, uma comunidade judaica com sede em Los Angeles, e autora de “The Amen Effect”, do qual este ensaio foi adaptado.
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