Não conheço Mike Johnson, o novo presidente da Câmara dos Representantes, mas sinto que conheço porque somos da mesma região. Ele é de Shreveport, em Caddo Parish, Louisiana, onde nasci e onde um de meus irmãos morreu.
O distrito de Johnson abrange a cidade natal de minha infância, Gibsland, cerca de 64 quilômetros a leste de Shreveport, e a paróquia natal, Bienville, que é onde a maioria dos membros da minha família mora desde que consigo rastreá-los. Minha mãe e dois dos meus irmãos ainda moram lá.
Ele se formou na Universidade Estadual da Louisiana. Alguns anos antes, recusei uma bolsa de estudos na LSU para aceitar uma na Grambling State University, uma faculdade historicamente negra a cerca de meia hora a leste de Gibsland. Ele também escreveu ensaios de opinião para o jornal onde comecei a trabalhar como jornalista, The Shreveport Times.
Nunca nos cruzámos, mas atingimos a maioridade política na mesma localidade, um lugar que conheço melhor do que qualquer outro na Terra, moldado por muitas das mesmas forças culturais.
E por essa razão, acredito que ele provavelmente conseguirá evitar ser rotulado como extremista – pelo menos no curto prazo – à medida que a América o conhecer.
Em uma declaração depois que Johnson foi eleito presidente da Câmara, o Comitê Nacional Democrata o castigou como um “extremista MAGA negador de eleições e antiaborto”, que foi “um mentor por trás dos esforços dos republicanos da Câmara para derrubar as eleições de 2020” e “é um pé leal soldado do verdadeiro líder do Partido Republicano – Donald Trump.”
Tudo isto é verdade, mas, ao contrário dos esforços de Trump, os esforços de Johnson para minar a democracia americana são servidos como uma reconfortante tigela de cereais e um copo de chá doce. Ele não é abrasivo. Ele é simpático.
Ele é de uma parte do país onde seu inimigo sorrirá para você e prometerá orar por você, onde as pessoas rapidamente admitirão que “amam o pecador, mas odeiam o pecado”, onde uma mão pode segurar uma Bíblia enquanto a outra segura uma algema. Ele vem de um lugar onde as pessoas usam a religião para rotular seu ódio como amor, para que ajam de acordo com ele com alegria e sem culpa.
Ele é o que muitos temiam: um exemplo da segunda vaga do Trumpismo – políticos que surgem na esteira de Trump e que apresentam as mesmas prioridades políticas e inclinações ideológicas, mas num pacote muito mais agradável e urbano, impulsionados por algo mais do que queixas pessoais. O trumpismo é uma religião desenvolvida para servir ao homem. O que acontece quando se transforma num pilar de um credo estabelecido e é visto como uma forma de servir a Deus?
Johnson levou esse espírito para a sua política.
Numa entrevista na semana passada à Fox News, Johnson disse: “Alguém me perguntou hoje na mídia e disse: ‘É curioso, as pessoas estão curiosas. O que Mike Johnson pensa sobre qualquer assunto existente? Eu disse: ‘Bem, pegue uma Bíblia na sua estante e leia-a.’ Essa é a minha visão de mundo.”
Johnson tentou criar alguma luz entre o seu fanatismo e a sua política, dizendo que nem todas as crenças profundamente arraigadas dos legisladores podem tornar-se lei. Ele também disse que quando o Supremo Tribunal decidiu que o casamento entre pessoas do mesmo sexo era constitucionalmente protegido, tornou-se uma lei “estabelecida” e “a lei do país” e, como advogado constitucional, “eu respeito isso”.
Mas ele sabe? Antecipando essa decisão em 2015, ele apresentou um projeto de lei de isenção religiosa fracassado na Assembleia Legislativa do Estado da Louisiana, com o objetivo de atenuar o efeito da decisão. Ele disse na época sobre a eventual decisão do tribunal: “É difícil superestimar os danos que isso causará à nossa cultura e à profunda herança religiosa que definiu a América desde a sua fundação”.
Noutra ocasião, disse que o tribunal decidiu “usurpar a autoridade do povo e forçar o casamento entre pessoas do mesmo sexo em todos os 50 estados por decreto judicial”.
Isso soa como respeitar uma decisão para você? Claro que não. É um exemplo do fundamentalismo de Johnson em ação: a sua obsessão semelhante à do Capitão Ahab em opor-se aos direitos LGBTQ.
Ele tem uma amizade de longa data com Tony Perkins, um ex-legislador da Louisiana que é presidente do Family Research Council, uma organização cujo site diz que a “conduta homossexual” – e não apenas o casamento entre pessoas do mesmo sexo – não é apenas “prejudicial para as pessoas que envolver-se nisso”, mas “também prejudicial para a sociedade em geral”.
Tal como Perkins, Johnson está numa cruzada para fazer avançar uma agenda religiosa, mesmo quando isso acontece à custa da liberdade constitucionalmente protegida.
Como Peter Wehner escreveu para o The Atlantic, Johnson “usa a sua fé cristã para sacralizar o seu fanatismo e atacar a verdade”. A visão de mundo de Johnson parece ser a de que a vontade de Deus é maior do que os direitos do homem – uma visão alimentada pelo lugar que o alimentou.
Um ano após o casamento entre pessoas do mesmo sexo ter sido legalizado em todo o país, a Sociedade Bíblica Americana classificou Shreveport como a quarta cidade mais “observadora da Bíblia” do país, uma medida dos hábitos de leitura da Bíblia e das crenças sobre a Bíblia.
Esta pátina de piedade proporciona a Johnson uma sensação de alegria, a sensação de que ele é um guerreiro inofensivo e feliz na causa cristã conservadora: depois que o projeto de lei de Johnson foi rejeitado na Assembleia Legislativa do Estado em 2015, ele sorriu para fotos com dois dos ativistas que ajudaram mate isso.
De onde ele e eu viemos, até os possíveis opressores podem ser afáveis. Não se trata apenas de boas maneiras, é o jeito cristão, o jeito sulista adequado. E é o engano final.
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